El carromato de los locos, los desplumados y globos en el cielo

"El pájaro ha venido
a dar la luz:
de cada trino suyo
nace el agua.

Y entre agua y luz que el aire desarrollan
ya está la primavera inaugurada
Ya sabe la semilla que ha crecido ,
la raíz se retrata en la corola,
se abren por fin los parpados del polen.

Todo lo hizo un pájaro sencillo
desde una rama verde".

La Primavera, Neruda

Sus historias nos hablan de hombres que lo han perdido todo, tanto que incluso han perdido su soledad. Hombres grandes y pequeños, lejanos allá en Berlín, lejanos en su propia tierra chilena, exiliados “en las callecitas esas...” que los vieron nacer, solos en medio de ciudadanos páramos y montañas inaccesibles de concreto y hierro. ¿Qué es lo que sucedió con ellos?¿qué les sucedió?

“El día que me quieras no habrá más que armonías,

Será clara la aurora y alegre el mananteal,

Traerá quieta la brisa rumor de melodías

Y nos darán las fuentes su canto de cristal.

El día que me quieras endulzará sus cuerdas el pájaro cantor.

Florecerá la vida No existirá el dolor”

Perdidos allá en moradas subterráneas en medio de monos y pájaros multicolores y víboras que asoman y observan al intruso que se les apareció en esa su selva, tan verde y húmeda, tan lejana de las piedras que lo vieron nacer allá en el Sur.

Ese que vino arrastrando su cola de pavo real, desplumado de a poco en tantos, tantos lugares...el que espera que la puerta se abra y aparezca esa Caperucita allá tan lejana de allá en lejos en Colorado...

Dicen que el abuelo de las víboras vino a verlo, vino a conocerlo; tal vez él pudiera determinar su naturaleza...se quedó observando y ya no pudo salir de la mirada del hombre y su teclado, quedó allá fijo en medio de las palabras, atrapado para siempre en el mundo de los PCs que lo cobijaría en su próxima existencia....

”Una culebra de negro con anillos rojos...”la trasmigración en la red, la próxima existencia en medio del subconsciente virtual de los hombres....mutado de víbora en culebra...

“La noche que me quieras desde el azul del ciero,

las estrellas celosas nos mirarán pasar.

Y un rayo misterioso hará nido enr tu pelo,

Luciérnaga curiosa que verar que eres mi corsuelo”

Perdidos en medio del Barrio del Once, hurgando una palabra de verdad en medio de cadáveres todavía frescos que las fieras que habitan la selva de porteños médanos y lomajes luego de saciadas sus ansias de carne humana han dejado como alimento de buitres, chacales y políticos.

Solo allá en “las callecitas...”, en medio de maniquíes que sonríen desde las vidrieras...caminando acompañado de su soledad y de su sombra...tras la esquina aparece un padre y sus hijos, la vida sigue adelante....

“Ella aquieta mi herida

Todo, todo se orvida....”

¿Cómo serán las empanadas de horno, “las caldúas” de Berlín? Les echarán “cacho de cabra” pa´que queden así bien picantes...medio huevo duro y carne picada a cuchillo....¿se les olvidará acaso la cebolla?

Me ha quedado esa pregunta dando vueltas y vueltas en la mente, tal como el abuelo-culebra que se muerde la cola en internet...¿cebolla?, ¿cebolla?, ¿cebolla?....¿y las “pasas de uva”?¿les pondrán pasas?

He hablado con Don Nico, me ha llamado desde donde ya no existe el Muro, semilla de otro invisible, el que ha crecido imparable entre los hombres del mundo...nos veremos a fin de año...sino será entre los ángeles del cielo...

Lo que no pudo la locura de los setentas pudo el matasanos y allí la está peleando...

“El día que me quieras

la rosa que engalana

se vestirá de fiesta

con su mejor color.

y ar vierto las campanas

dirán que ya eres mía,

y locas las fortanas

se contarár tu amor”

¿en dónde estaba yo ese día?¿en medio del eterno viaje a ninguna parte?¿en el limbo en que habito hace tantos, tantos años?

“no existirá el dolor”

Es de noche, tengo doce años, preparo el auto para escapar junto a mi madre y mi hermana, esta noche o la otra vendrán a matarnos... Nunca vinieron y aún hoy sigo esperándolos...

“El día que me quieras

Endulzará sus cuerdas el pájaro cantor.

Florecerá la vida

No existirá el dolor”

Quizás en el hotel de don Manuel el gallego, venido a los veintiocho desde sus montañas allá tan lejos ¿en dónde estarán las piedras y la nieve con sus lobos?¿las ovejitas allá en el monte?...¿el sembrar trigo en medio de cascotes?

Cuarenta y cinco años en medio de la nada, cuanta soledad...a la sombra de los aullidos de calle Corrientes, sus luces, sus marquesinas y sus fieras...

“Y ar viento las campanas

dirán que ya eres mía,

y locas las fortanas

se contarár tu amor”

Recuerdo haber estado en la fiesta de niños allá en el casino del campamento minero, al que sólo podían entrar los empleados “de la Compañía”; recuerdo mis ojos abiertos que preguntan

¿otra vez? ¿todo de nuevo?

¿Qué será de la vida de Ángeles, la hija de otro “gallego”, mi amiga de niñez?

¿Otra vez?

la pregunta silenciosa repetida infinitas veces sin saber entonces qué es lo que en verdad preguntaba ¿otra vez? ¿en dónde está ella la inalcanzable?

Hoy vuelvo a preguntar y los cobardes no contestan, los que no tienen existencia, apéndices de seres amebas sin origen ni función más que alimentar a los virus que los revientan luego de completar sus ciclos vitales en y con ellos; chacales que comen la carroña de otros parásitos que habitan las casas de gobierno.

Hombres que lo han perdido todo, incluso a su soledad.

Cortadas las amarras que los ataban a sus cercanos, como manojos de globos en inauguración salieron proyectados hacia el infinito una vez liberados. Al igual que perro callejero que mueve la cola al primero con que se cruza y al segundo y al tercero y al último y a todo el mundo.

Su abandono los ha hecho fraternos, han abierto su corazón guardián y lo han mutado en cordero.

Hombres fraternos con otros hombres, porque han perdido, porque han ganado; han ganado en soledad, han perdido en suficiencia y enplumamiento.

Amigo, hermano allá en el sur ¿desde qué lugar de la mente vienen tus palabras escritas con pluma de ganso y tinta de calamar?; las mías con carbón en la pared semejan graffittis, las tuyas refinadas como cisnes vuelan sobre los horizontes y las estrellas...

Amigo no te vayas tan lejos con los globos, la tierra nos llama, aquí estoy para cuando te pierdas allá en el cielo y no puedas regresar, atar tu cuerda a nuestro carromato de bufones y saltimbanquis, arrastrando tarros como carroza de novios, niños que corren y ríen y perros que ladran cual cometa bullicioso en el largo camino eterno al próximo pueblo en que daremos nuestra función....

“Las estrellas...nos mirarán pasar”

Los emperadores, reyezuelos y tiranos nos necesitan para adornar su ornada vanidad. Alimentados igual que perros, con las migajas y huesos que caen de sus mesas egoístas de políticos lupanares. Encadenados a nuestra “cucha”* en su infinito rodar cantamos a la luna y en ese canto nos hermanamos con todos los que son allá en los luceros en ese el cielo...

luciérnaga curiosa

no habrá más que armonía

será clara la aurora y alegre el maneanteal

traerá quieta la brisa rumor de melodías

y nos darán las fuentes su canto de cristal

endulzará sus cuerdas el pájaro cantor

florecerá la vida no existirá el dolor

y las estrellas nos mirarán pasar...

Hombres que lo han perdido todo, incluso a su soledad...

A mi amigo Leonardo Kitaoka, planchador y tintorero de Buenos Aires quien cada día camina por nuestro querido Balvanera, por esas calles por donde para siempre y por siempre vive El Zorzal.

@2005

*: casa del perro